C'est l'histoire d'un tacaud, une sorte de Gadidé... Un aspirateur du fond des océans. Un gouffre, épave, en bande, barbillons en état de siège, prêt à tatillonner tout ce qui ressemble de prêt, de loin à de la bouffetance... C'est un poiscaille qui boulotte l'arénicole comme un fumeur grille une blonde... ça lui passe pas et voilà comment, il finit les yeux ronds comme un flanc sous la lame acérée du couteau des Pescadou du dimanche... ça n'est pas ragoûtant d'autant que la chair de notre tacaud tourne rapidement... Mais même dans cette hypothèse l'animacule écaillé fait le bonheur du Goéland. Du moins quand marraude cette bande de pirates...

C'est l'histoire d'un tacaud, une sorte de Gadidé, le foie tout retourné, les tripes à l'air, les ouies écharpouillées, il pousse une dernière fois la chansonnette, l'air un peu couillon de s'être laissé prendre, la bouche cherchant un gloups, dernier souffle, en manque de liquidité....

Vidé, on ne le regarde même pas, on basarde le tout dans un panier d'osier, déjà gros de nos oeuvres de poissonniers et l'on passe au suivant, sans regret, sans remord, juste en se disant qu'on aimerait pas être à sa place. Antropomorphiquement parlant, il y a des limites à l'affection.

Sinon Chachlik (le vrai, le chat) a disparu... Et je suis triste...

Photo : Le Coati