Je ne peux plus ajouter d'image sur mon site, mystère de la technioque. Alors, je vais évoquer l'anti technique, la combustion, ce kif que les gens fument à foison... A Foison ? Non, à Chaouen. La ville bleue. On en fume dans les rues. On en fume dans les salons de thé. On en fume entre jeunes. On en fume avec les vieux. On en fume en venant de l'étranger (principalement d'Espagne, de France et du Portugal), on en fume en étant autochtone. Ce soir, il règne une ambiance bon enfant dans la ville. Les gens se perdent dans des méandres cannabiques. Un peu de fumée bleue. Des volutes de kif kif et des histoires qu'on se raconte entre amis ou entre connaissance d'un soir. Je ne fume plus... Voilà pourquoi peut être, j'en parle avec nostalgie... et la jolie portugaise dont j'ai croisé le regard, j'aurais aimé accepter le joint qu'elle me tendait. Foutue morale qu'on s'instaure et l'on regrette ensuite. Pourquoi ces fumées qui nous graillent les poumons comme nénuphar sur Chloe occasionnent-elles autant de romantisme ?

Réflexion du lendemain : jamais il ne faudrait dire jamais.

Bob