LUI

Lui, la trentaine dépassée, déjà quelques cheveux blancs... bon gaillard d'1 mètre 90, environ 75 kilos. Famille bien pensante, un grand père héros des dernières guerres; une figure l'aïeul, des couilles comme des baobabs...

Lui, toujours des fuites en avant... raté les études, raté les vocations, raté les amourettes qui se fidéliseraient dans la durée...

Lui, Européen... mais pas pour la monnaie unique, pas pour les critères de convergences, pas même pour

la Politique Agricole</personname> Commune... Européen pour la carte de visite. Pas fier pour autant mais pas mécontent non plus. Tant qu'à faire, vaut mieux naître ici que là-bas où l'air est vicié, sous le soleil de plomb, quand manger est une lutte quotidienne. Alors, pour faire passer la pilule des 5 milliards de pauvres qui crève la dalle, il a choisit de passer à coté des autres... Passer oui, pas s'en occuper, pas nourrir de pitié, pas regarder le 20 h 00... Sait qu'il n'est pas un cas isolé.

Lui, minable par lucidité. Parce que son siècle ne produira plus de grands noms... Ou alors ailleurs, là où l'air est vicié, là bas sous le soleil de plomb... bref !

Lui, pas vraiment bien dans ses Caterpillar trop grande. On pourrait même dire, mal dans ses pompes qu'ont peur de tout, notamment de la mort qu'a la part belle dans son histoire sur jouée de brun ténébreux dégingandé. Du brun virant sur le blanc d'ailleurs,
blanc comme un linceul, blanc pire que blême... pâle, genre cachet de Doliprane
avec le cheveux noir, dru, ébouriffé, pour le contraste. Parce qu'il en joue du
contraste, ça il en joue !

Pour Lui, la mort se décline dans un futur... bientôt... en SIDA, poumonite aiguë ou cancer du colon. Mais, Lui, Lydian de son prénom, n'a pas le courage d'aller faire son test, pas le
courage d'arrêter d'cloper. Lui, l'a pas le courage. Pas le courage...

Reste un énorme entrain pour s'abreuver chaque soirs... chaque soirs un peu plus.

Lui, conscience en chute libre.

ELLE

Elle, métis Peul / Espagnole, jolie plante, 22 ans, le mètre soixante-dix huit, jolies jambes, très petits seins, mignons quand même, belle petite gueule, se donne sainement a beaucoup de mecs. Bonne famille, sans plus, n'aime pas les études qui le lui
rendent bien.

Elle, toujours l'angoisse de la graisse, du bubon acné, de la culotte de cheval, des vergetures... pas encore de problèmes de rides.

Elle, aimerait être au top de la mode, du cinéma, du théâtre... entretenir ses à peine formes au yaourt light, gravir le podium sous les sunlight, être au sommet de son art... en
gros, de l'art maigre, mais y'a du monde sur la place.

Alors dans l'immédiat, fait des baby-sittings chez des vedettes de séries TV, des photos de porn Art, et du vol à l'étalage dans les grandes surfaces...

Elle, commence à être connue... a eut sa tronche dans le Parisien, rubrique faits divers.

Elle, minable par concurrence, on ne choisit pas son siècle... finies les Colette, Sarah Bernard, Georges Sand... Y'aura même plus de Nico Icon.

Elle, la callipyge 62 kilos, mal à l'aise dans ses énormes baskets qu'elle prétend avoir piqué à Michael Jordan, pas le basketteur, un pote qu'est caissier à Monoprix...

Elle, vraiment peur que la vie trop courte lui réserve un sale tour trop long. Alors, Elle, douce Julia, adore jeter les mecs, aime les conversations futiles, qui n'engagent à rien,
s'accroche à un luxe qu'elle pourrait perdre...

Elle, dans le fond, mal, mal... mal dans le corps de pas pouvoir être sur le devant de la scène, et crève, crève de pas vivre plus fort, plus intense, se consume de l'intérieur,
se bouffe les doigts qu'elle a court, rogne sur la peau... chagrin toujours...

Elle, désespère, désespère...

Où est la lumière ?

A suivre...

Texte et Photo : Wlad Coati et CD