Le manuel d'instruction du parfait petit expat est précis. Il te met presque en condition.

Alors c'est la nuit, t'es assis à l'ombre d'un baobab... Dans le bar attenant, t'entends le ronronnement du ventilo en rut. T'as bu plus que ton compte de chouchen local. T'as les synapses en maraude à Calcutta. Tu te lèves, le souffle court, l'haleine chargée. Même dehors, il fait une putain de chaleur torride.

Tu marches 5O mètres jusqu'à la sortie du bar. Un chasseur rapide comme un guépard, en livrée empire, te tend les clefs de la 4x4 suzuki. Rouller bourrée n'a rien d'infamant ici, surtout quand on est blanc... T'as pas fait 2 kilomètres que tu oublies les recommandations d'usage, tu t'arrêtes à un feu rouge. L'habitude du métropolitain sans doute. Et là Gottferdom, t'as quatre gaziers qui te tombent sur le coin du rab, le qat plein les mirettes, de grosses pétoires nickelées dans les paluches. Ils te sortent sans ménagement de la Suzuki, te délestent de tes clefs, de ta veste et de ton futal. Le moteur vrombit. Ta bagnole se fait la malle et tu te retrouves à poil dans la rue, au milieu de nulle part. T'as de la chance, y a un taxi dans l'Avenue, derrière toi, qui te ramène pénard chez Mémère.

Tu peux t'amuser à porter plainte le lendemain. Mais d'une part, ta bagnole s'est déjà fait une beauté, tenue camouflage exigée et d'autre part, elle a de forte chance d'avoir passée dans la nuit la frontière somalienne (si on peut appeler ça une frontière). Et puis, les flics s'en contrefoutent de ton histoire déjà tu peux t'estimer heureux, t'as pas mangé de pruneau. Mais le pire, c'est que la flicaille a contribué indirectement à ton malheur. Le salaire des képis n'étant pas mirobolant, ils arrondissent les fins de journée en louant leur flingue pour la nuit à de parfaits inconnus (caution exigée tout de même). 25 $ la nuité en compagnie d'un six-coups policier, ça peut devenir rentable pour le car-jacking. C'est un des rares pays d'Afrique où ça existe et ça se pratique à grande échelle, du moins dans les grandes villes.

A l'occasion, je vais quand même jeter un petit coup d'oeil sur le fonctionnement du Remington 870 et relire Karen Blixen... Dans l'un et l'autre cas, il parait que c'est chiant mais que ça apaise...

Photo : Le Coati.